Todos quieren ver desde arriba decadencias.
El mundo se hace pequeño hasta chocar el cielo en mi cabeza.
Apenas pase el día me asomare fuera de este techo.
El frió espacial segara mi cuello y respirare mundos finitos hechos polvo.
Puedo ocultar todo con un dedo.
Concéntricos imaginarios a los alrededores sabotean el origen universal.
Son solo niños que ven Marte como un gran balón rojo que patear. Resbaladillas como cometas, columpio de nebulosa. Adultos con bolsillos llenos de Luna.
Hoy nada mas lluvia solar arrastra futuras osamentas y papel.
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